ALENTEJO É NOME DE MUNDO

Nicolau Saião, Grande interior alentejano

   Tenho seguido com algum interesse, alguma curiosidade e certa nostalgia as notícias e demais parafernália que vai rodeando o tentame, absolutamente correcto e bastante justificado, de conseguir que o “cante alentejano” seja considerado património cultural da humanidade.

  Creio que o é já, independentemente de as entidades oficiais darem de maneira formal o seu assentimento. Tal como o flamenco, maravilha musical maior de “nuestros hermanos”, o cante alentejano é indubitavelmente uma das fórmulas vocais e poéticas mais belas que a imaginação, caldeada por anos de adequação intrínseca, deu à voz humana organizada num jeito peculiar.

  Gostaria de pensar, de concluir e finalmente certificar que este movimento não está nem estará orientado – e muito menos capturado – por intenções de sectores que, por radical conceptualidade que pelos anos lhe tem sido própria, usam tentar colonizar todas as coisa que pareçam, ou se lhes antolhem, fazer aumentar a sua influência na manobra política e social.

  O que no Alentejo, pelo tempo fora, tem sido por vezes demasiado usual…

PScriptum - O poema que vem a seguir foi escrito nos idos de 72 e publicado por Mário Cesariny num dos boletins do Bureau Surrealista em 1978. Tinha sido cortado pela Censura quando busquei dá-lo a lume no “Distrito de Portalegre”, então dirigido por José Heitor Patrão, algumas semanas após a sua efectivação.

  A obra que ilumina este bloco, “Grande Interior Alentejano” - cartão para painel de azulejo (210 cm X 200 cm) faz parte da colecção do engº Vítor Lemos Julião e foi elaborado por Trepal Ldª.

POEMA ALENTEJANO

Nascer no Alentejo é engraçado

- com a morte debaixo e a fome ao lado.

Planta-se uma couve regada de urina

- colhe-se um maneta com viola e menina

É-se jovem e airoso como um deus antigo

- com sorriso rasgado da garganta ao umbigo

Esvoaça na rua da aldeia velha

A canção do pirata de brinco na orelha

(História contada no caminho

dos que estão

com a raiva ou o carinho

dos que vão.

História terrível

do Bem e do Mal

alentejanamente

convencional)

E o sol ao tombar doura as arcas de ouro

fugindo das trevas, vagalume mouro.

E o suão é suor de romance barato

- p’ra ter bem depressa toucinho no prato.

Saudades saudades saudades irmão

- natureza morta com cego e bordão.

Ai terra do Alentejo

corda de guitarra cigana

flor de lua ao entardecer

caranguejo de face humana

no dia negro a morrer.

(E o pastor que guardava o gado

jaz dolorido e enforcado)

Tudo está errado e tudo está certo

a oliveira ao longe e o borrego ao perto.

E balança a estrela da madre pendente

o silêncio da infância e a voz do poente.

Saudade saudade saudade perdida

na morte na morte na morte

da vida.

in Poemas perdidos